Я все принимаю всерьез.
Когда боль долбит висок полдня подряд, не останавливаясь перед но-шпой и танцами, то так и свихнуться недолго.
Бывает такое состояние, когда ничего не хочется. Кроме сладкого. Вот это сейчас я.
Одиночество не ест меня, нет. Оно просто... вокруг. Как вакуум. Как стеклянная стенка. Мне от этого не плохо, мне от этого никак.
Никто не будет встречать меня из поездок, скучая. Никому не интересно радовать меня.
Кроме матери. Смешно, у нас сейчас великолепные, полные взаимопонимания отношения.
Его я совсем забыла. Всего и надо было - на шкуре своей прочувствовать все стадии совместного умирания чувств.
Присоединяюсь и дополняю Остен - если неокрепшую любовь может убить и один плохой сонет, то мертвую не воскресит и поэма из под пера гения.
Богиня, сил моих нет совершенно... И я боюсь. Я думаю о смерти - о том, как она ходит бок о бок со мной каждый миг. Совсем каждый. Мне не страшно умереть, но страшно подумать о том, что оставлю. Наверное, именно это не пускает в рай самоубийц - не отказ от дара жизни, а боль, которую причиняют. Слезы не пускают в рай.
А некоторые мои подруги - проститутки. Вот серьезно. Странное открытие и глупая мысль. Ну и что с этим выводом мне делать?
Но делать нечего - помискуитет процветает. Не зря я с ними никуда не поехала.
Бывает такое состояние, когда ничего не хочется. Кроме сладкого. Вот это сейчас я.
Одиночество не ест меня, нет. Оно просто... вокруг. Как вакуум. Как стеклянная стенка. Мне от этого не плохо, мне от этого никак.
Никто не будет встречать меня из поездок, скучая. Никому не интересно радовать меня.
Кроме матери. Смешно, у нас сейчас великолепные, полные взаимопонимания отношения.
Его я совсем забыла. Всего и надо было - на шкуре своей прочувствовать все стадии совместного умирания чувств.
Присоединяюсь и дополняю Остен - если неокрепшую любовь может убить и один плохой сонет, то мертвую не воскресит и поэма из под пера гения.
Богиня, сил моих нет совершенно... И я боюсь. Я думаю о смерти - о том, как она ходит бок о бок со мной каждый миг. Совсем каждый. Мне не страшно умереть, но страшно подумать о том, что оставлю. Наверное, именно это не пускает в рай самоубийц - не отказ от дара жизни, а боль, которую причиняют. Слезы не пускают в рай.
А некоторые мои подруги - проститутки. Вот серьезно. Странное открытие и глупая мысль. Ну и что с этим выводом мне делать?
Но делать нечего - помискуитет процветает. Не зря я с ними никуда не поехала.