Курить две последние ментоловые.
Глотать едва теплый чай.
Звонить той, кто способен оценить всю красоту момента…
и тому, чье кольцо на пальце, а имя на губах, о ком волнуюсь – не попал бы под дождь, простуженный.
Слушать голоса Пулатовой и Шахрина из динамика мобильного.
Летний дождь – всегда ликование. Он слаще турецких лакомств, его гром звучит в душе ярче, чем Вивальди. А воспоминания о каждом таком моменте остаются где-то глубоко внутри.